夏天的丹麦是一个可以把任何人变成诗人的地方。
我俩走在森林通往海边的小路上。森林很静，夏天的风轻柔地掀起我的头发。远处的海向天边伸展与天交接在平直的海岸线上。开往瑞典的大船在海上拉出一道白线。天竟是嫩绿色的，绿得象能滴下水来，嫩得象春天的细柳。云，由远至近而由小至大稀松地点缀着这片嫩绿。淡黄，碧绿，浅蓝，湛蓝，海象调配的鸡尾酒一样层次分明。
走在身边的他忽然停下望着我说：“你真美。”
我笑了，这不象沉默寡言的他的语言。
“你的古铜色眼睛真美。”他说。
“我的眼睛是黑色的。”我说。“龙的传人。”
“不，中国人的眼睛是古铜色的，很温柔。”他真固执。
“中国有一种真正温柔的东西。”我望着他的蓝眼睛说。
“是什么？”他问。
“宋词。什么寒蝉凄切，溪桥柳细，天际征鸿，什么无言独上西楼，什么红酥手，黄藤酒，满园春色宫墙柳，什么……”我用渐已生疏的母语颠三倒四地背，走出好远回头见他还在原地木瞪口呆地看着我。
“你又在跟你去世的姥姥对话吗？”他问。
怎么向他解释宋词呢？那些令人倾倒的文字，那种用少年敏感的心捕捉到的美丽，还有那些曾经暗恋过的名子，范仲淹、柳三变、李煜、李清照……。还记得童年时，摇晃着站在爸爸巨大的书桌前，一字一句地背诵：春华秋月何时了，往事知多少……，他的眼睛里便有了泪。还记得他送的那本古宋词，发黄的菲页由上而下书写着秀丽的古宋体。爸爸后来在我离家时收回了它。“生活不是缠绵如诗，生活是坚硬如石的。”他忧郁地说。
“宋词，是一种古诗，讲得是那种温柔的感觉。”我说。
“温柔的感觉，”他嘟囔：“你没有吗？现在？”
森林静悄悄的，田野里睡着的彩色房屋静悄悄的。云很低，仿佛伸手可及，海静悄悄的，小路也静悄悄的。我的心情渐渐轻喜，那片海，是出小人鱼的地方呀。也许应该告诉远方的爸爸，在丹麦，我找回了少年读词时的那种感觉。
生活与我，是缠绵如诗的。
不知中国的那片天空，也如丹麦这般纯净吗？久违了，中国。